La persistencia de la memoria

GUARDIA DE AMOR

GUARDIA DE AMOR


Pongo mi voluntad, en su armadura
de dolor, de trabajo y de pureza,
a cada puerta de la fortaleza
porque sueles entrar en mi amargura.

Mensajes de deleite y de ternura
escucho en torno, en la delicadeza
del verde campo en flor… -¡Ya mi tristeza
va a sucumbir, de nuevo, a tu locura!-…

Para no oírte, muevo mis esposas,
y golpeo el escudo con la espada,
de mi pasión, a un tiempo, esclavo y dueño.

Mas el dormir me ata con tus rosas,
y tú te entras, cruel y desvelada,
por la puerta vendida de mi sueño.

A VECES LLEGAN CARTAS...

Me gusta recibir cartas…es como si recibiera un pedazo de alguien que está muy lejos.

Las cartas siempre me han dado gran alegría…en Cuba de niña, recibía cartas de una prima que vivía en Ohio…para mí un lugar muy lejos casi inalcanzable.

En el exilio…las cartas de mis padres…no se si esas me traían alegría o me destrozaban el corazón…ver sus palabras llenas de tristezas por la ausencia y a la vez con un amor infinito…para una niña de 10 años que jamás se había separado de sus padres.  Con ansias esperaba…y temía, pues cada una de ellas me recordaba la distancia que nos separaba y el dolor de extrañarles.

De jovenzuela…cartas de un novio que cumplía el servicio militar…me daba ilusión verle con su uniforme y su gorra…soldado de un país en guerra…siempre que recibía una carta…pensaba…tal vez esta será la última…la estrechaba sobre mi pecho…y corría a responder…antes de que el enemigo pudiese intersectarla y dejarlo sin mi respuesta.

Después hubo mucho tiempo que pase sin recibir cartas…mis afectos ya no estaban distantes…había visitado la ciudad de Ohio…la cual no estaba tan lejos…mis padres habían llegado a reunirse conmigo…y el novio volvió…pero el tiempo de ausencia mato el amor…nos dejó solo como buenos amigos.

Ahora en los tiempos del  correo electrónico, el móvil, Facebook y toda la comunicación a nuestro alcance…es casi imposible recibir una carta…

Pero como todo en la vida se repite…hace solo unos días recibí una carta…la cual esperaba con gran ilusión…quería tener en mis manos un pedazo de papel...que hubiese estado en sus manos…deseaba saber cómo era su letra…como se expresaría fuera de un correo electrónico…

Al llegar la carta…me volvió la alegría de ver un sobre con sellos…de abrir cuidadosamente una envoltura…alcanzar un pliego de papel…Que me escribió sus más hermosos pensamientos…su más sublime amor…Que ilusión…aquella misma de cuando tenía 10 años…solo que ahora son las cartas de la vejez…Esas que cuando llegan nos quitan años y nos transmiten ensueños...

Gracias por escribir…por acortar la distancia…por dejarme saber que existes…que no eres un sueño lejano…por poner por escrito toda tu ilusión…todo ese amor…gracias por devolverme el placer de esperar al cartero y apretar en mis manos un pedazo de ti.

Esperare tus cartas como se espera algo muy querido…y como siempre en mi vida… las cartas solo han sido…un espacio para salvar la distancia…sé que pronto estarás conmigo…no sé si bajo tu cielo o tal vez bajo el mío…pero aunque viva en tu misma ciudad, en tu misma calle…por favor no dejes de escribirme nunca…mantén el sueño vivo.

 

POEMA DE LA CERTEZA

Te quiero…aunque tú no me quieras.

Te busco…aunque sé que no estas.

Te hablo…aunque tú no me escuches.

Te detengo…porque sé que te vas.

 

Más que a nada y a nadie…te quiero.

Más allá del deber…mucho más.

Te espero…aunque sé que no vienes.

Y porque espero que vengas…Vendrás.

LA NINA CORDOBESA

Quiero vivir en un mundo
maravilloso que tenga
su frente por horizonte
y sus ojos por fronteras,
sin más noches que la dulce
noche de su cabellera,
ni más estrella de plata
que las de sus manos buenas,
soñando mañana y tarde,
por única recompensa,
con el laurel de su nombre
para ceñir mi cabeza,
y dando todas las voces
musicales de la tierra
por una sola palabra
de la niña cordobesa.

LA VIEJA DE LA PLAZA

Quiso tener un hijo
para llamarlo Luna
y por querer, lo quiso
más que ninguna.
Que todas las estrellas
de las alturas,
fueran madre con ella,
una por una.

Quiso tener un hijo
para estrenarlo a tiempo,
antes de que la vida
le ponga precio.
Le amarre la fortuna
entre los dedos
o acaso la locura,
la luz o el miedo.

Quiso tener un hijo
y se marchó a buscarlo.
Revisó las galaxias,
astro por astro.
Se llenaron de niebla
sus ojos claros,
en las muchas tinieblas
del desengaño.



Quiso tener un hijo,
pero no tiene nada
más que un paisaje triste
en la mirada
y un mundo de muñecos
sobre la cama
y el alma, como el cuarto,
desordenada.

Es esa pobre vieja
que sentada en la plaza,
ve jugar a los niños
alucinada.
Ella hubiera querido
llamarlo Luna...
y por querer, lo quiso
más que ninguna.

Aunque jamás lo dijo,
la vieja de la plaza
sé, que esperaba un hijo,
yo sé que lo esperaba,
mas se fueron sus sueños
de trasnochada
y como no volvieron
ya no espera más nada.

Posted by Cuqui Cayro
A. Cortez

POEMA DE LOS DONES

 Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.

ME EQUIVOQUE...Y LO ACEPTO

 

 

No es  prudente estar demasiado seguro de su propia sabiduría.
Es saludable recordar que el más fuerte puede debilitar y el más sabio puede errar!

Mahatma Gandhi

COMO ESPEJO ROTO...

Se miró en el espejo…no se reconoció…la imagen que le brindaba el azogue…no le era familiar…solo recordaba el verde…pero no sabía si era el de sus ojos…o simplemente un recuerdo que llevaba del mar.

Sus cabellos blancos, escasos, de muchos días sin peinar…siguió mirando el espejo…no se podía recordar.

Regreso a su silla…de paja reseca…se preparó un café…pensó que la mañana le sería muy larga…y por primera vez sintió miedo…miedo del largo día que debía disimular…de la soledad que le esperaba…trato de levantarse…pero sus piernas no le respondían.

Al igual que su pelo…su vida estaba en desorden…era exigua…regreso al espejo…y se dio cuenta que faltaba el color…que su imagen era…solo en blanco y negro.

Luces y sombras…viejas hendiduras rodeaban sus ojos…que un día fueron todo esplendor.

Su frente era el surco de un viejo camino…transitado y vuelto a circular...pero ya sin retorno…ya sin destino…y solo era la calle…que comenzaría a andar.

Lavo su cara…mojo su pelo…con sus manos los peino hacia atrás…pero siguió el desconcierto…y comprendió que no era el cabello…sino su pensamiento…que al igual que sus níveas…no se dejaban crinar.

Se vio su semblante cansado…cual reflejo de su alma…y el grabado que se había plantado en el cristal…era su verdadera imagen…aquella que ya sería su rostro para siempre…y pensó…que puede este dibujo triste…volver a prometer…que no sea lastima, dolor y tristezas.

Y recordó que guardaba un retrato…de una bella joven…llena de alegrías, con cortos años…que quería soñar…vivir lo nunca vivido…sentir…amar.

Introdujo su mano en el bolsillo de su ajada camisa…tan mustia como su aspecto…y sus dedos apretaron  la bella foto…y como un relámpago de luz y sabiduría…se dio cuenta que debía la foto destrozar...pues era más fácil desgarrar la foto…que el alma de la joven…que no debía amar.

Pero al quebrar la foto…desbarataba más que un papel…más que un soñar…desgajaba dos almas…la suya y la ajena…y se sintió en conflicto…Que alma desmembrar?

Regreso al espejo...se volvió a mirar…se preguntó…Que inspiro?

Cerro sus manos en dos rígidos puños…pego contra el espejo…y poco a poco le hizo grietas…como las de su cara…como las de su alma, como las del corazón de la joven… a la que debía renunciar…y en el suelo vio caer la foto, hecha solo pedazos…mezclados con cristal…y broto una gota de sangre…no supo si de sus ojos…o si de sus dedos rotos.

Se miró su alma…en los cientos de pedazos…del destruido espejo…que rodaban por el suelo…

Corrió, busco su pluma y un trozo de papel…y le hizo una carta a la joven de la foto…lo que escribió…no lo sabrá nunca…pues su mano marchaba más rápido que sus sentidos...se quedó dormido…el sueño lo rindió.
 

Al otro día su gato…lo encontró vestido…todo de negro…al igual que la imagen…que le devolvió el espejo…sentado en su silla…bebiendo el café…le miro a los ojos…y se dijo a si mismo…”este no es mi dueño”…El miro a su gato…y no se conocieron…pues la semejanza  de sus verdes ojos…se habían eclipsado…en un anochecer.

Pobre viejo, rompió el espejo…el alma de la joven…su gato no le conoce…y su alma la dejo olvidada…sobre la silla…(y al igual que el retrato  y las lascas de cristales)…no la sabe volver a componer.

El gato, ahora le mira…siempre de lejos…pues le teme a los siete años...de mala suerte…que esperan por él.


 

Mi poema favorito de Tomas Segovia...ha de ser porque asi me siento.


JIGA…


Échame un vistazo al menos de arriba abajo
mírame cómo estoy de cabo a rabo enamorado
tengo enamorados los ojos
y tengo la boca enamorada
y tengo el pie izquierdo enamorado
y mucho más el pie derecho
tengo también enamoradas las espumosas ingles
y el pene conmovido enamorado como los niños de sus maestras
y los testículos al borde de las lágrimas de puro enamorados
tengo las manos pesadamente enamoradas
tengo enamorado el pecho combatiente
tengo con delirio enamorada la saliva
tengo la vieja cabeza altanera perdidamente enamorada
y enamoradas como vírgenes ridículas todas sus ideas
y todas mis palabras enamoradas hasta la tartamudez
y tengo enamorada la memoria
y enamorada hasta la abyección la imaginación
tengo el día y la noche enamorados
tengo enamorada cada hora con una herida roja y un sexo violeta
tengo enamorados los oídos y todo lo que oyen
y enamorada la lectura de cada línea que leo y cada idea que pienso
tengo la inteligencia magníficamente enamorada como una estúpida
y tengo enamorado este dedo meñique
y tengo enamorado el gesto con que escribo estas líneas
tengo la voz con que te llamo enamorada
y enamorada la paciencia milagrosa en que te espero
porque te espero enamorado y no me dejes así
junta apretadamente todo esto en tu abrazo
dueña de los enjambres y de las cataratas reúneme
recoge fuertemente en tu abrazo de hermana insensata
apretados contra tus pechos más claros que los himnos
calmados en tu seno de cauce de las fiebres caudales
todos estos pedazos doloridos.

TE ECHO TANTO DE MENOS

Te echo tanto de menos…

pienso que ya…

no me queda espacio…

Para añorarte más. 

Las noches son tan largas

…los días tan cortos…

Que no sé cómo controlar

Mis sentimientos. 

Pienso… te pienso…

Respiro… te siento…

Duermo… te sueño…

Despierto…no estas. 

No existe nadie...solo tú,

No hay otra voz…Otro acento.

Me hablan…no escucho…

Miro…no veo. 

Te has entrado en mí…

Calandome hasta los huesos.

Si no estás…no tengo nada…

Solo... se que te espero.

 

LA BAILARINA ESPAñOLA

 
 El alma trémula y sola
padece al anochecer:
Hay baile; vamos a ver
la bailarina española.

Han hecho bien en quitar
el banderón de la acera;
porque si está la bandera,
no sé, yo no puedo entrar.

Ya llega la bailarina:
soberbia y pálida llega:
¿Cómo dicen que es gallega?
pues dicen mal: es divina.

Lleva un sombrero torero
y una capa carmesí:
Lo mismo que un alelí
que se pusiese un sombrero!

Se ve, de paso, la ceja,
ceja de mora traidora,
y la mirada, de mora,
y como nieve la oreja.

Preludian, bajan la luz
y sale en bata y mantón,
la virgen de la Asunción
bailando un baile andaluz.

Alza, retando, la frente;
crúzase al hombro la manta:
En arco el brazo levanta,
mueve despacio el pie ardiente.

Repica con los tacones
el tablado, zalamera,
como si la tabla fuera
tablado de corazones.

Y va el convite creciendo
en las llamas de los ojos,
y el manto de flecos rojos
se va en el aire meciendo.

Súbito de un salto arranca:
Húrtase, se quiebra, gira:
Abre en dos la cachemira,
ofrece la bata blanca.

El cuerpo cede y ondea;
la boca abierta provoca;
es una rosa la boca;
lentamente taconea.

Recoge, de un débil giro,
el manto de flecos rojos:
Se va, cerrando los ojos,
se va, como en un suspiro...

Baila muy bien la española;
es blanco y rojo el mantón:
¡Vuelve fosca, a su rincón
el alma trémula y sola!



Poema de Jose Marti.

COMO EL PRIMER DIA

Te sigo queriendo, como el primer día
Con esta alegría, con que voy viviendo
Mas con el relevo, de las cosas idas
En la expectativa, de los logros nuevos

Como el primer día, del sentir primero
Como el alfarero de mi fantasía
Con la algarabía, de un tamborilero
Y el gemir austero, de una letanía
Como el primer día, te sigo queriendo

Te sigo queriendo, valga la osadía,
Con la garantía, de mis pobres sueños
Es decir, me empeño, porque todavía
Vive el alma mía, de seguir creyendo
Como el primer día, como el primer beso
Y el primer exceso de melancolía

Como la afolía del primer intento
Como el argumento, de una profecía
Como el primer día, te sigo queriendo

Te sigo queriendo, si no lo diría
Se que no podría con mis sentimientos
Lo que llevo adentro, se convertiría,
En una jauría, de remordimientos
Como el primer día, eres el velero
La estrella y el viento de mi travesía

Mi filosofía, mi apasionamiento
Mi mejor acento, mi soberanía
Como el primer día, te sigo queriendo


Alberto Cortez

POEMA DEL REGRESO

Vengo del fondo oscuro de una noche implacable
y contemplo los astros con un gesto de asombro.
Al llegar a tu puerta me confieso culpable
y una paloma blanca se me posa en el hombro.

Mi corazón humilde se detiene en tu puerta
con la mano extendida como un viejo mendigo;
y tu perro me ladra de alegría en la huerta,
porque, a pesar de todo, sigue siendo mi amigo.

Al fin creció el rosal aquel que no crecía
y ahora ofrece sus rosas tras la verja de hierro:
Yo también he cambiado mucho desde aquel día,
pues no tienen estrellas las noches del destierro.

Quizás tu alma está abierta tras la puerta cerrada;
pero al abrir tu puerta, como se abre a un mendigo,
mírame dulcemente, sin preguntarme nada,
y sabrás que no he vuelto... ¡porque estaba contigo!




Posted by Cuqui Cayro Mayo 29 2013

PRESENTIMIENTO

Sé que me estas olvidando…
lo dice mi inteligencia…
Sé que me vas borrando…
Se te acabo tu paciencia.

Sé que me estoy yendo...
Entre un poema y otro...
Al igual que barco roto...
Que se sueltan las amarras.

Seré tu vieja guitarra...
Esa que ya nadie toca...
Seré la taza tan rota...
Donde bebias el agua.

Y poco a poco me voy...
Borrando del pensamiento...
Y lo siento y lo presiento...
Que poco a poco me voy...
Convirtiendo en un momento.

Momento que tuvo aurora...
Momento que ya se fue...
Y me voy quedando sola...

No has llamado, son las tres!

SI POR UN INSTANTE...

Si yo te hubiese comprendido…

Entre mis manos suaves...

Brotando como rosas...

De tus labios los besos...

Hubieran florecido. 

Y cuantas veces...

Mirándote a la boca…

Sin decir una frase...

Te hubiese entendido. 

Si yo te hubiese comprendido...

Como me hubieses amado!

Y al abrir de tus puertas...

El jardín encantado…

Cuantas hermosas flores...

Hubiese recogido.

Ah, sí por un instante…

Te hubiese comprendido.

MIEDO

Tengo miedo de mirarte, si…

Y miedo de querer que tú me quieras…

Y del viento alado que tenaz me empuja…

Al misterioso fin de tus riberas.

 

De mi barco, las velas he bajado,

Y así alcanzar jamás podre tu orilla…

No quiero que este amor desesperado…

Contra mi voluntad llegue a tu vida.

 

Y, si por desgracia el implacable hado

A estrellar me llevase con tus rocas…

No beberé del agua de tu lago

Aunque de sed muera mi boca.

 

Por qué a pesar de todo lo que eres…

Corazón y tormento que me hieres…

El viento, que habrá ganado la carrera,

Me dirá cuando toque tus riberas…

No te puedo querer como quisieras.

AGONIA...

Se me ha fugado la alegría

Entre las sombras obscuras de la noche

E invadiendo mi alma en negro coche

Enlutada va sentada la alegría. 

Hoy, hasta el viento se ha tornado triste…

Para unirse a la tristeza que me asecha

En un conjuro inexorable que persiste

Parecido a un invierno que no cesa. 

Ahora, sin alegrías y recogida en calma

En la vacía noche que me embarga…

Sola en la amargura de mi vida

Del negro coche abrirse veo las puertas

Y la agonía descender al alma.

EL DIA QUE ME QUIERAS

"El día que me quieras tendrá más luz que junio;
la noche que me quieras será de plenilunio,
con notas de Beethoven vibrando en cada rayo
sus inefables cosas,
y habrá juntas más rosas
... que en todo el mes de mayo.

Las fuentes cristalinas
irán por las laderas
saltando cristalinas
el día que me quieras.

El día que me quieras, los sotos escondidos
resonarán arpegios nunca jamás oídos.
Éxtasis de tus ojos, todas las primaveras
que hubo y habrá en el mundo serán cuando me quieras.

Cogidas de la mano cual rubias hermanitas,
luciendo golas cándidas, irán las margaritas
por montes y praderas,
delante de tus pasos, el día que me quieras...
Y si deshojas una, te dirá su inocente
postrer pétalo blanco: ¡Apasionadamente!

Al reventar el alba del día que me quieras,
tendrán todos los tréboles cuatro hojas agoreras,
y en el estanque, nido de gérmenes ignotos,
florecerán las místicas corolas de los lotos.

El día que me quieras será cada celaje
ala maravillosa; cada arrebol, miraje
de "Las Mil y una Noches"; cada brisa un cantar,
cada árbol una lira, cada monte un altar.

El día que me quieras, para nosotros dos
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios".

  Amado Nervo

LUNA

Luna, tú fuiste testigo de mi amor perdido,
por que sales a burlarte de mi soledad...

Luna, que alumbras a otros amantes unidos,

¿qué hago ahora contigo?, me ofende tu luz...

Luna, cómplice de besos y ternura, de rubor y sábanas, locuras,
la pasión que había entre los dos...

Luna, vete y no te ensañes con mi pena,

si no tengo amor, ¿Por qué estas llena?,

Yo no quiero verte si mi amor no está....

Luna, mi pecho es de espuma, mi sueño se esfuma,

en la blanca bruma, de la realidad...

Luna, saliste a destiempo, he perdido el centro,

aunque nunca, nunca, le dejare de amar…

 

Posted by Cuqui Cayro.
Photo Cuqui Cayro

M. Verena

NO TE SALVES...

No te salves

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

       no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios  

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

        pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

                         entonces

no te quedes conmigo.

Mario Benedetti.

DE AMORES, COCUYOS Y ESTRELLAS...

No sé por qué razón el mes de Mayo…me gusta.

Pienso que es porque es casi verano… pero todavía las noches son frescas…serenas y las estrellas se ven claramente…o tal vez porque es el mes de los cocuyos.

Las personas que no son del caribe estarán pensando…que cosa es un cocuyo…no les voy a dar la definición de la RAE…eso sería muy fácil.

Un cocuyo, es un insecto pequeño, alado, con dos ojazos verdes iluminados…que trae luz en las noches tropicales…de niña los cazaba y jugaba con ellos…después los soltaba y les dejaba salir volando a regar su luz en la noche…ese es su propósito…dar luz.

Me gustan…pues pienso que traen alegría…que son un milagro de la naturaleza y además me producen una sensación de esperanza…su luz, es avizora de tiempos hermosos…son el preámbulo del verano.

Las noches tropicales no son tales…si no aparece un cocuyo.

Hoy, vi el primero de la temporada…me senté a fumar un cigarrillo y vino y se posó en mi mano...se detuvo a dejarme ver sus verdes ojos llenos de luz...y sin saberlo el……ni quererlo yo…me llevo a mi tierra…mi niñez  y me lleno de una bella sensación de que algo muy lindo… puede suceder…y en realidad está sucediendo.

Tal vez son como el amor…que llega inesperado…pero cuando llega…se nota su presencia y te llena de una luminosidad alucinante…que presagia bellas ilusiones.

No sé si fueron creados para traer ese mensaje…pero a mi…me lo entregan.

Es como si una estrella se escapara del cielo y cayera en tus manos…vaya suerte…que no estoy como para que me caigan cuerpos celestiales…además no sucede todos los días.

Son como un puente entre el ayer y el mañana...que puede ser. 

Anuncian fortuna…y cuando de ella se trata, siempre estoy atenta a recibirla…pues a mis años, ni un cocuyo, ni un amor, ni una estrella…se pueden dejar escapar.

 

 

POSTRIMERIAS

POSTED BY CUQUI CAYRO

PHOTO: CUQUI CAYRO