LA NINA CORDOBESA

Quiero vivir en un mundo
maravilloso que tenga
su frente por horizonte
y sus ojos por fronteras,
sin más noches que la dulce
noche de su cabellera,
ni más estrella de plata
que las de sus manos buenas,
soñando mañana y tarde,
por única recompensa,
con el laurel de su nombre
para ceñir mi cabeza,
y dando todas las voces
musicales de la tierra
por una sola palabra
de la niña cordobesa.

LA VIEJA DE LA PLAZA

Quiso tener un hijo
para llamarlo Luna
y por querer, lo quiso
más que ninguna.
Que todas las estrellas
de las alturas,
fueran madre con ella,
una por una.

Quiso tener un hijo
para estrenarlo a tiempo,
antes de que la vida
le ponga precio.
Le amarre la fortuna
entre los dedos
o acaso la locura,
la luz o el miedo.

Quiso tener un hijo
y se marchó a buscarlo.
Revisó las galaxias,
astro por astro.
Se llenaron de niebla
sus ojos claros,
en las muchas tinieblas
del desengaño.



Quiso tener un hijo,
pero no tiene nada
más que un paisaje triste
en la mirada
y un mundo de muñecos
sobre la cama
y el alma, como el cuarto,
desordenada.

Es esa pobre vieja
que sentada en la plaza,
ve jugar a los niños
alucinada.
Ella hubiera querido
llamarlo Luna...
y por querer, lo quiso
más que ninguna.

Aunque jamás lo dijo,
la vieja de la plaza
sé, que esperaba un hijo,
yo sé que lo esperaba,
mas se fueron sus sueños
de trasnochada
y como no volvieron
ya no espera más nada.

Posted by Cuqui Cayro
A. Cortez

POEMA DE LOS DONES

 Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.

ME EQUIVOQUE...Y LO ACEPTO

 

 

No es  prudente estar demasiado seguro de su propia sabiduría.
Es saludable recordar que el más fuerte puede debilitar y el más sabio puede errar!

Mahatma Gandhi

COMO ESPEJO ROTO...

Se miró en el espejo…no se reconoció…la imagen que le brindaba el azogue…no le era familiar…solo recordaba el verde…pero no sabía si era el de sus ojos…o simplemente un recuerdo que llevaba del mar.

Sus cabellos blancos, escasos, de muchos días sin peinar…siguió mirando el espejo…no se podía recordar.

Regreso a su silla…de paja reseca…se preparó un café…pensó que la mañana le sería muy larga…y por primera vez sintió miedo…miedo del largo día que debía disimular…de la soledad que le esperaba…trato de levantarse…pero sus piernas no le respondían.

Al igual que su pelo…su vida estaba en desorden…era exigua…regreso al espejo…y se dio cuenta que faltaba el color…que su imagen era…solo en blanco y negro.

Luces y sombras…viejas hendiduras rodeaban sus ojos…que un día fueron todo esplendor.

Su frente era el surco de un viejo camino…transitado y vuelto a circular...pero ya sin retorno…ya sin destino…y solo era la calle…que comenzaría a andar.

Lavo su cara…mojo su pelo…con sus manos los peino hacia atrás…pero siguió el desconcierto…y comprendió que no era el cabello…sino su pensamiento…que al igual que sus níveas…no se dejaban crinar.

Se vio su semblante cansado…cual reflejo de su alma…y el grabado que se había plantado en el cristal…era su verdadera imagen…aquella que ya sería su rostro para siempre…y pensó…que puede este dibujo triste…volver a prometer…que no sea lastima, dolor y tristezas.

Y recordó que guardaba un retrato…de una bella joven…llena de alegrías, con cortos años…que quería soñar…vivir lo nunca vivido…sentir…amar.

Introdujo su mano en el bolsillo de su ajada camisa…tan mustia como su aspecto…y sus dedos apretaron  la bella foto…y como un relámpago de luz y sabiduría…se dio cuenta que debía la foto destrozar...pues era más fácil desgarrar la foto…que el alma de la joven…que no debía amar.

Pero al quebrar la foto…desbarataba más que un papel…más que un soñar…desgajaba dos almas…la suya y la ajena…y se sintió en conflicto…Que alma desmembrar?

Regreso al espejo...se volvió a mirar…se preguntó…Que inspiro?

Cerro sus manos en dos rígidos puños…pego contra el espejo…y poco a poco le hizo grietas…como las de su cara…como las de su alma, como las del corazón de la joven… a la que debía renunciar…y en el suelo vio caer la foto, hecha solo pedazos…mezclados con cristal…y broto una gota de sangre…no supo si de sus ojos…o si de sus dedos rotos.

Se miró su alma…en los cientos de pedazos…del destruido espejo…que rodaban por el suelo…

Corrió, busco su pluma y un trozo de papel…y le hizo una carta a la joven de la foto…lo que escribió…no lo sabrá nunca…pues su mano marchaba más rápido que sus sentidos...se quedó dormido…el sueño lo rindió.
 

Al otro día su gato…lo encontró vestido…todo de negro…al igual que la imagen…que le devolvió el espejo…sentado en su silla…bebiendo el café…le miro a los ojos…y se dijo a si mismo…”este no es mi dueño”…El miro a su gato…y no se conocieron…pues la semejanza  de sus verdes ojos…se habían eclipsado…en un anochecer.

Pobre viejo, rompió el espejo…el alma de la joven…su gato no le conoce…y su alma la dejo olvidada…sobre la silla…(y al igual que el retrato  y las lascas de cristales)…no la sabe volver a componer.

El gato, ahora le mira…siempre de lejos…pues le teme a los siete años...de mala suerte…que esperan por él.


 

Mi poema favorito de Tomas Segovia...ha de ser porque asi me siento.


JIGA…


Échame un vistazo al menos de arriba abajo
mírame cómo estoy de cabo a rabo enamorado
tengo enamorados los ojos
y tengo la boca enamorada
y tengo el pie izquierdo enamorado
y mucho más el pie derecho
tengo también enamoradas las espumosas ingles
y el pene conmovido enamorado como los niños de sus maestras
y los testículos al borde de las lágrimas de puro enamorados
tengo las manos pesadamente enamoradas
tengo enamorado el pecho combatiente
tengo con delirio enamorada la saliva
tengo la vieja cabeza altanera perdidamente enamorada
y enamoradas como vírgenes ridículas todas sus ideas
y todas mis palabras enamoradas hasta la tartamudez
y tengo enamorada la memoria
y enamorada hasta la abyección la imaginación
tengo el día y la noche enamorados
tengo enamorada cada hora con una herida roja y un sexo violeta
tengo enamorados los oídos y todo lo que oyen
y enamorada la lectura de cada línea que leo y cada idea que pienso
tengo la inteligencia magníficamente enamorada como una estúpida
y tengo enamorado este dedo meñique
y tengo enamorado el gesto con que escribo estas líneas
tengo la voz con que te llamo enamorada
y enamorada la paciencia milagrosa en que te espero
porque te espero enamorado y no me dejes así
junta apretadamente todo esto en tu abrazo
dueña de los enjambres y de las cataratas reúneme
recoge fuertemente en tu abrazo de hermana insensata
apretados contra tus pechos más claros que los himnos
calmados en tu seno de cauce de las fiebres caudales
todos estos pedazos doloridos.

TE ECHO TANTO DE MENOS

Te echo tanto de menos…

pienso que ya…

no me queda espacio…

Para añorarte más. 

Las noches son tan largas

…los días tan cortos…

Que no sé cómo controlar

Mis sentimientos. 

Pienso… te pienso…

Respiro… te siento…

Duermo… te sueño…

Despierto…no estas. 

No existe nadie...solo tú,

No hay otra voz…Otro acento.

Me hablan…no escucho…

Miro…no veo. 

Te has entrado en mí…

Calandome hasta los huesos.

Si no estás…no tengo nada…

Solo... se que te espero.